cegob

Categories:

S•E•T•L

«Серёжа, я скрывать не стану:
мне странен этот полустанок.
Нас не встречают и не ждут.
Ни хлеба-соли, ни оркестра,
где пропадают – неизвестно.
Мне тесно, тошно, душно тут!»

Так щедро выдала эпоха
права писать настолько плохо,
сколь левым можется ногам,
перемещая фокус моды
от восславленья несвободы
до беспощадности к врагам,

простя стихи, кудрявя прозу.
Увы, классическую розу
привить советскому дьячку –
никак. Под шелест новых платьев
мышленья функцию утратив,
язык нисходит к язычку.

Не в наши, видимо, окопы
визит уместен Каллиопы,
на кои веки в них ни сядь.
(Некстати – и закат Европы.
И помогли бы эфиопы,
да негде взять.)

Священный прах метут со сцены.
Прокисли ви́на драгоценны.
Молчать подписано в печать.
Дрожат листы. Клубятся тучи.
«Народ в полях. Оно и лучше –
ему нас незачем встречать.»

В итоге всякий спор о вкусе
есть спор о власти. Ах, мой свет,
оставим творческих дискуссий
онтологический лорнет.
Не становясь в любви искусней,
ушла натура.
Ну и хуй с ней.
Была –
и нет.

Error

default userpic

Your IP address will be recorded 

When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.